Hay una flor prendida en la ventana que consume con su luz la blanca sombra. Ninguna tela cubre la frialdad del vidrio, la virtud que usara. Queda la casa sola, la acritud de sus cimientos. Pero con la mañana entra en la estancia un rayo azul que viola la clausura del silencio. Y arde la sombra.
Carlos Jiménez Arribas
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